ÂNSIA

Folheio o livro dos teus olhos

e leio um rol de dores travestidas

a que chamas poemas

(queixumes escritos com mãos trépidas

no rubro agonizado e errante do teu rosto)

Vejo aves sem ninho

e árvores sem flores.

Vejo noites sem estrelas

e mares sem marés.

Folheio o livro dos teus olhos

e leio todas as dores do mundo.

Vejo o quebrar da sombra de alguém

que não vira a esquina da noite

porque já não caminha,

nem respira, nem é...

Folheio-te

e vejo o pranto e a súplica.

Decifro a ânsia do infinito

nesse toar de alma rouca;

de tatuar na pele do destino

todas as juras impossíveis.

Parece-me até ouvir-te invocar a morte,

ou não fosse o sublime ato de morrer

o início da jornada para a glória da imortalidade.

Francisco José Rito

imagem: Ruben Barbosa