QUANDO ELA PASSA

Quando ela passa,

passa o esplendor e a graça

da mulher de palmo e meio

que caminha à beira-mar

nas tardes de soalheiro.

Passa a mulher portuguesa!

Rebola o braço e a anca

e acena a quem por si passa

numa alegria constante.

É tal a sua beleza

que até os passarinhos,

num chilrear cativante,

fazem festa nos seus ninhos.

Quando ela passa,

passa o vira e o corridinho.

Passa a chula e o malhão.

E até o velho fado,

cantiga do coração

no seu olhar se retrata

cheio de beleza e virtude.

E em dias de romaria,

estalam foguetes no ar

e nos andores, nobre altar,

a Senhora da Saúde

e a Senhora da Agonia

sorriem ao seu passar.

Passa o Algarve e o Minho,

os Açores e a Madeira.

Passa Lisboa e Paris

e Nova Iorque e Veneza;

todos os cantos do mundo

onde caminha a firmeza

desta gente aventureira,

rendida à sua beleza.

Na alma carrega a raça

sempre nobre e altaneira;

com a Cruz de Cristo ao peito,

transforma assim, a seu jeito,

a tristeza em brincadeira.

Quando ela passa,

leva a leveza e a harmonia

de quem tanto mundo viu

e tanto calcorreou.

Passam olhos cintilantes

que nos levam por instantes

à casa que nos criou.

Passa o verde, o amarelo,

o vermelho derramado

e o azul, nobre cor.

No requinte e no pudor,

passa a saudade e o amor

aos tempos que já lá vão;

outras modas, outras eras

e outras tantas primaveras

que no seu rosto floriram

cores de eterna mocidade.

Passa o futuro a crescer

na vontade de viver

para lá de qualquer idade.

Quando ela passa,

passa a fadista de garra

que nos seus dedos agarra

as franjas do negro xaile

para nos mostrar quanto vale

a vontade e o querer.

No pranto da sua voz

vão gritos de todos nós,

poetas loucos, por graça.

São versos roucos, sentidos,

dos que o mundo hão-de salvar.

Quando ela passa,

passamos todos, unidos,

pois quando a Glória passa,

é Portugal a passar.

Francisco José Rito

ps: para a Glória de Melo