É HORA

Há uma brisa que acorda

o pássaro no ramo,

uma nuvem de bruma que lava a cara

aos sonhos acabados de sonhar.

Um clarão que vem de longe,

de onde os penedos dormitam

e as giestas murmuram,

dobra o manto da noite

e liberta os cheiros adormecidos.

Dos silêncios nascem chilreios de vida

e das sombras desabrocham

esperanças florescidas.

É o relampejar da alvorada.

O rendilhar no horizonte

as formas e as cores dos parapeitos,

dos beirais e das chaminés.

O galo dos ventos desafina a toada

que vem dos montes,

canção de despertar braços e almas.

Faz-se o sinal da cruz

e bocejam-se preces resignadas,

porque é hora,

porque os vivos pedem pão,

os mortos sepultura

e os campos sementeira.

Francisco José Rito

(imagem do Abílio Miguel)